Media luz
A la hora del Angelus, cuando todas las cosas
las baña el claro-oscuro de la melancolía,
y están las almas tristes, cansadas y ojerosas,
y están las aves quietas y la montaña fría.
Cuando a surgir empieza tras de la serranía,
sobre una caravana de nubes voluptuosas,
la encanecida reina, y en la azulada vía
desata suavemente sus crenchas luminosas.
A esa hora siento diversidad de cosas
en la caverna hirsuta de mi melancolía;
gemidos de ilusiones viudez de mariposas,
excesos de nostalgia, sollozos de agonía,
cadáveres de sueños... desolación de rosas.
Francisco Restrepo Gómez
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