Tarde
En el misterio de
la tarde quieta
leve bogaba el
pensamiento vago,
como en las aguas
de apacible lago
el pétalo fugaz de
una violeta.
La policroma,
límpida paleta
crepuscular,
fingía la de un mago
que en inefables telas,
con halago
pintara los
ensueños de un poeta.
Mi ánima esfumóse
en el vacío,
y cual la onda de
sereno río
rodando fue del
ideal en pos;
El éxtasis borró
mi propia vida,
y al morirse la
tarde, enlutecida
¡surgió la luna y
despertóme Dios!
Francisco Restrepo
Gómez
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