Viejo cansancio

Viejo cansancio

De Norte a Sur, de Oriente hasta Occidente

fui con mi carga de melancolías,

no en busca de ruidosas alegrías,

tras un buen corazón, ¡únicamente!

Pasaron noches y pasaron días,

pero del mundo en el boscaje hiriente

no pude hallar, desventuradamente,

quien compartiera las tristezas mías.

Por eso al arribar a tus cerrojos

te pido, Amada, por los dioses buenos,

me dejes, cual consuelo a mis enojos,

Reposar mis cansancios nazarenos

en las pampas azules de tus ojos

o sobre las colinas de tus senos.

Francisco Restrepo Gómez

Lejana mía

Lejana mía

Cuando el ave ilusión ya no engalana

con sus trinos los prados de mi huerta

y no hay quien diga al corazón "¡Despierta!"

ni quien ponga una flor en mi ventana;

cuando ya tengo la esperanza muerta

y voy solo en la errante caravana;

cuando, como en acecho, ante mi puerta,

silba furiosa la serpiente humana;

cuando la vida se me vuelve un hondo

paréntesis de dudas, y me pierdo

en un mar sin orillas y sin fondo;

entonces, mi lejana compañera,

se abraza mi recuerdo a tu recuerdo

como al viejo sauz la enredadera.

(inspirado en el soneto La compañera y escrito cuando ésta había muerto)

Francisco Restrepo Gómez

A la hora de nona

A la hora de nona

¡Muda la inmensidad! Sobre la cumbre

de altivo monte el Salvador moría,

mientras en torno de la cruz bullía,

beoda de placer, la muchedumbre.

Un vaho de infinita pesadumbre

por doquiera a la atmósfera vertía

y de los ojos del Señor surgía

tranquilo mar de redentora lumbre.

¡Cuánta desolación! Naturaleza,

desbordaba torrentes de tristeza

al ver morir al hacedor bendito.

Y en tanto que el maestro agonizaba

el sol, como un gran huérfano bañaba

con sus lágrimas de oro, el infinito.

Francisco Restrepo Gómez

Veinte de julio

Veinte de julio

Era una noche de opresión; había

nubes de tempestades por doquiera,

y del pueblo en la suerte lastimera

el avaro español se complacía.

Mas, de pronto, una grata Epifanía,

cruzó las sombras de la noche fiera,

y de la Patria en la cerúlea esfera

brilló, por fin, el esplendor del día.

Ante las ignominias del hispano

el corazón del pueblo soberano

se retorcía de furia y de impaciencia:

Y en la naves del templo de la historia

resonó, como un salmo de victoria,

este grito inmortal: ¡Independencia!

Francisco Restrepo Gómez

Lejos de ti

Lejos de ti

Lejos de ti mi pensamiento es tuyo

mi vida, mi esperanza, mi destino,

como en las mismas sombras el cocuyo

lleva luz, te llevo en mi camino.

Si vieras como al desamparo le huyo

porque lejos mi sino de tu sino

en la red del olvido me destruyo

ya que soy de tu amor un peregrino.

El paso de la luna por el cielo

como por sobre un lago una gaviota

es en tu ausencia mi mayor consuelo

Y más te quiero, cuanto más remota;

y más te adoro cuanto más te anhelo

y más te sueño, si te sueño ignota.

Francisco Restrepo Gómez

De aquel tiempo

De aquel tiempo

Ya para mí no tienen las amorosas

el fulgor que tuvieron otros días,

cuando con infantiles compañías

me iba para el monte a coger moras.

No flota en el jardín de la agonía

el perfume insinuante que flotaba

cuando en el viejo tronco me sentaba

a estudiar la lección de geografía.

Y soy joven aún, pero no obstante

todo, todo lo encuentro diferente

de aquel tiempo tan dulce y tan distante.

Y siento en esta soledad soñada

algo que no comprendo, francamente,

si es tristeza o dolor, fatiga o nada.

Francisco Restrepo Gómez

Naufragio

Naufragio

Yo quisiera tener, de buena gana,

la heroica risa del insigne Momo,

o ser un pobre desjuiciado, como

Don Quijote o Gil Blas de Santillana.

Así, quizá, sobre mi estrecha vía

en vez de sombras encontrara flores,

porque todo en el mundo lo vería

cual por un lente de cien mil colores.

Más dulce ansiedad que me avasalla

contra la roca del destino encalla,

y en esa roca la esperanza pierdo.

Ya ningún soplo de ilusión me viene

y apenas soy un náufrago que tiene

la suprema desgracia de ser cuerdo.

Francisco Restrepo Gómez

Todo es lo mismo

Todo es lo mismo

Todo tiene un monótono lenguaje

que pregona lo inútil de la vida,

desde la roca por el mar batida

hasta el viento que gime en el follaje.

Hay algo misterioso que se esconde

del pensamiento a la sutil pesquisa

y con empeño que provoca risa

todos marchamos sin saber a dónde.

Todo está por demás, o falta todo

en aquesta molécula de lodo

en este desconcierto de lo humano.

Porque todo, en resumen, es lo mismo

ser montaña, ser cóndor, ser abismo,

ser hombre, ser león, o ser gusano.

Francisco Restrepo Gómez