Bajo las ramas IV

Bajo las ramas

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Los ámbitos del boscaje se poblaron de ecos a medida

que los hombres taladraban el tronco, y en la apacible

pomposidad del paraje, aquellos ecos sordos eran

como una agoniosa lamentación de la Naturaleza,

con divino miserere por la hermosa pareja que

calentaba a sus polluelos implumes en la fronda del

roble que moría.

Cobarde y temeroso, a las primeras sacudidas del

árbol, el ruiseñor las alas y con la rapidez de

una flecha disparada hendió los aires y se internó en

el corazón de la selva. Y a la vez que el golpe de las

hachas hería la religiosa tranquilidad del espacio y

boscaje, el prófugo alado, cual si se sintiera

perseguido, duplicada la velocidad de su vuelo a

través de las tupidas marañas, olvidando a su

amorosa compañera.

Llegó al límite del bosque, y un instante,

amedrentado e inquieto, se detuvo en la copa de una

ceiba elevada; brincó un momento entre el obscuro

ramaje, desgranó una tonalidad quejumbrosa, y

luego, como poseído de inquebrantable resolución,

reanudó su fuga indolente y se perdió a lo lejos, en el

desmayo azul del horizonte.

Francisco Restrepo Gómez

Bajo las ramas III

Bajo las ramas

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Y como al cabo la hembra experimentara la imperiosa

Necesidad del nido, eligieron los dos el árbol más

Oculto del bosque, en un roble soberbio, y en su

Fronda opulenta fabricaron de hojarascas el pequeño

recinto.

Ella se echó en el tibio nidal, triste, enferma. Y él,

Solícito, ligero, revolaba por las huertas distantes, en

Busca del sustento, y a la tarde volvía con la garganta

Llena de granos y arpegios para la dulce compañera.

Mas sucedió que algunos leñadores penetraron cierta

Mañana al fondo de aquel bosque, y al fijar la mirada

en el roble, portentoso, refugio de la alada pareja,

llenos de codicia febril e ignorante de la maldad que

cometían, con el cortante filo de sus hachas

arremetieron impetuosos contra el árbol espléndido.

Francisco Restrepo Gómez

Bajo las ramas II

Bajo las ramas

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Al despuntar la madrugada, como jocunda salutación

a la luz, desgranaban sus himnos eclógicos y en

bulliciosa algazara pasaban el día revoloteando por

entre la ramazón de los plantíos.

Al llegar el crepúsculo, cuando sobre los campos

empezaban a amontonarse las sombras, la enamorada

pareja se guarecía en cualquier rama, para seguir la

noche entre arrumacos y mimos.

Pero ello fue que un día el padre Invierno descargó

sus rudezas sobre aquellos lugares, y las dos

avecillas, medrosas y heladas, hubieron de emigrar a

horizontes lejanos, donde encontrarían la caricia del

sol.

El viaje no les fue fatigoso ni largo, y al atardecer del

mismo día llegaron a un bosque donde aún el verano

tenía plantada la esplendidez de sus dominios. En

amante connubio continuaron allí su vida de jolgorio

los suaves trovadores, bajo la paz beatífica de un

ambiente aromado, y con troyas cristalinas loando,

inconscientes, la angustia solemnidad de la

Naturaleza, que en aquel sitio ostentaba

magnificencias del templo.

Francisco Restrepo Gómez

Bajo las ramas I

Bajo las ramas

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Eligieron el árbol más oculto del bosque para fabricar

su vivienda amorosa. Un roble copudo y gigantesco,

escondido en un paraje virgen de las plantas

humanas; fue el predilecto a la consagración de aquel

idilio salvaje.

Era una pareja ruiseñores que, amante y jubilosa,

llegaba a consolidar su amor en la fronda amiga del

árbol centenario. Nacieron los dos en diferentes

nidos de un huerto tropical, bajo la majestuosa

serenidad de una noche estrellada y al mediar de un

estío largo y lujuriante.

Cuando pudieron volar, presurosos e ingratos

abandonaron los nidales paternos, y de rama en

rama, de jardín en jardín, buscaban con parlera

alegría el cotidiano sustento.

Francisco Restrepo Gómez

Voces lejanas V

Voces lejanas V

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¿Fue un ensueño?... No sé. Mi fantasía

poblada está de incompasiva niebla

tiene mucho quebranto el alma mía

y mi estéril razón muchas tinieblas.

Me tortura este vals, a mis oídos

llega como un sollozo lastimero

despertando recuerdos doloridos

en la desolación de mi sendero.

Esas notas me abruman; el abismo

de mi existencia, sin temor se lanzan

y bajo el velo de mi escepticismo

confusamente, como espectros, danzan.

Pájaros mustios que mi albergue llegan,

cuervos extraños que mi hogar visitan;

heladas hoces que mi alma siegan

y sin piedad, en mi aflicción se agitan.

Es un piano; sus ayes a mi reja

se introducen, su grito devora.

Lo hieren... y es por esos que se queja;

lo golpean... por eso triste llora.

Yo también lloro. sus amargas notas

puñales son que mi nostalgia estrujan

aves que vienen con las alas rotas

y a la región del recordar me empujan.

Dulce es llorar. En insaciable hastío

parece huir cuando resbala el llanto

por eso lloro cuando estoy sombrío

por eso siempre en mis tristezas lloro.

Francisco Restrepo Gómez

Voces lejanas IV

Voces lejanas IV

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Todo se fue, las entreabiertas flores,

el suave olor de las campestres brisas,

tus ojos... con sus lluvias de fulgores,

tus labios... con sus olas de sonrisas.

Hosca y enferma apareció la luna

del cerro audaz tras el esbelto dorso

en tanto que la exótica fortuna

rápida huyó cual perseguido corzo.

No tengo luz: mis ilusiones todas,

faltas de sol, en la penumbra expiran,

con la tristeza celebré mis bodas,

bajo el dolor mis pensamientos giran.

Tiempo hace ya que el desengaño adusto

dejó en mi ser su destructora marca.

Tiempo hace ya que el vendaval injusto

sopla traidor sobre mi frágil barca.

Oh gratas horas, perfumado huerto,

que recorrí con inquietud de loco.

Hoy ya todo para mí está muerto

desde mi cruz, vuestra fragancia evoco.

Francisco Restrepo Gómez

Voces lejanas III

Voces lejanas III

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Allí, bajo el tupido pomarroso que

señorea el tentador paisaje

cuántas veces, en ímpetu ardoroso

rodé, a tus pies... como obediente paje.

¿Después? ¿Después? El huracán, la sombra,

la noche que sin tregua me maldice,

mi sueño de poeta, que te nombra,

mi labio pecador... que te bendice.

¿Qué te hiciste? ¿Dóndes estás? ¿En qué paraje

se posan hoy sus diminutas plantas?

¿Dónde agitas paloma tu plumaje?

Lucero, ¿qué crepúsculo abrillantas?

Todo ha cambiado ya, todo es distinto

de oscuras gasas se cubrió el poniente,

quedó de rosas el sendero extinto

sin luz el alma y sin rumor la fuente.

Aquel jardín, el pomarroso altivo

donde trepé con decisión astuta

por descolgar, para tu labio esquivo

y hato de miel, la sazonada fruta.

Francisco Restrepo Gómez