Calvario

Calvario

En desorden el cabello, la mirada suplicante,

con los pies despedazados por las guijas del camino

y escoltado por un pueblo miserable y asesino

que le grita y que le azota con furor desesperante;

Va Jesús, el Nazareno, moribundo, agonizante,

a entregarse resignado al tormento Longino,

y a la luz amarillenta del lucero vespertino,

una calma indefinida se revela en su semblante.

Se perdió por los espacios el gemido postrimero

de aquel hombre luminoso, de aquel pálido viajero,

inmolado por la turba sanguinaria de judíos;

Se cubrieron de tristeza los lejanos horizontes

y temblaron las montañas y las rocas y los montes,

¡y gimieron las palomas y las fuentes y los ríos!

Francisco Restrepo Gómez

Nota: Poesía de Francisco Restrepo Gómez tomada del número 17 de la revista "La Gruta", correspondiente al día sábado 28 de noviembre de 1903, dirigida por R. Espinoza Guzmán y F. Rivas Andrade

Voz fúnebre

Voz fúnebre

En este humano y revoltoso aprisco

yo soy una partícula de cieno,

y por todas las cosas vivo lleno

del amor, como el seráfico Francisco.

Mi plantas, de aspereza en aspereza

van, y de ventisquero en ventisquero,

y me muero, Señor, porque me muero,

como dijo una vez Santa Teresa.

Una infinita dualidad aqueja

mi corazón: lo mismo que la abeja

está lleno de miel y de ponzoña.

Y así voy, taciturno y peregrino,

llorando las tristezas del camino

en la fúnebre voz de mi ponzoña.

Francisco Restrepo Gómez

Savoir vivre

Savoir vivre

Tener el alma enferma y dolorida,

mirarlo todo con indiferencia

y apurar con estoica displicencia

la copa innecesaria de la Vida.

Tener un sólo culto: la Belleza,

avivar una hoguera: el Pensamiento,

cultivar una planta: la Tristeza,

deshojar una flor: el Sentimiento.

Tal es, acaso, la mejor manera

de hacer un poco suave y llevadera

la injusta carga que nos toca en suerte.

Y después, cuando acabe el melodrama,

como sobre una hembra que nos ama,

caer sobre los brazos de la muerte.

Francisco Restrepo Gómez

Contrastes

Contrastes

Salgo convaleciente y desvalido

a mi jardín, y mi jardín me ofrece

sus múltiples fragancias, y parece

como que me dijera: Bienvenido.

Ha vuelto la voluble primavera,

están llenos de rosales los rosales,

y el sol dará sus miles de puñales

en el gran corazón de la pradera.

En cambio a mis campiñas interiores

llego el invierno y con su marcha fría

despetaló mis entreabiertas flores.

A la vez que con manos despiadadas

y traicioneras, la melancolía

clavó en mi pecho un millón de espadas.

Francisco Restrepo Gómez

Viejo cansancio

Viejo cansancio

De Norte a Sur, de Oriente hasta Occidente

fui con mi carga de melancolías,

no en busca de ruidosas alegrías,

tras un buen corazón, ¡únicamente!

Pasaron noches y pasaron días,

pero del mundo en el boscaje hiriente

no pude hallar, desventuradamente,

quien compartiera las tristezas mías.

Por eso al arribar a tus cerrojos

te pido, Amada, por los dioses buenos,

me dejes, cual consuelo a mis enojos,

Reposar mis cansancios nazarenos

en las pampas azules de tus ojos

o sobre las colinas de tus senos.

Francisco Restrepo Gómez

Lejana mía

Lejana mía

Cuando el ave ilusión ya no engalana

con sus trinos los prados de mi huerta

y no hay quien diga al corazón "¡Despierta!"

ni quien ponga una flor en mi ventana;

cuando ya tengo la esperanza muerta

y voy solo en la errante caravana;

cuando, como en acecho, ante mi puerta,

silba furiosa la serpiente humana;

cuando la vida se me vuelve un hondo

paréntesis de dudas, y me pierdo

en un mar sin orillas y sin fondo;

entonces, mi lejana compañera,

se abraza mi recuerdo a tu recuerdo

como al viejo sauz la enredadera.

(inspirado en el soneto La compañera y escrito cuando ésta había muerto)

Francisco Restrepo Gómez

A la hora de nona

A la hora de nona

¡Muda la inmensidad! Sobre la cumbre

de altivo monte el Salvador moría,

mientras en torno de la cruz bullía,

beoda de placer, la muchedumbre.

Un vaho de infinita pesadumbre

por doquiera a la atmósfera vertía

y de los ojos del Señor surgía

tranquilo mar de redentora lumbre.

¡Cuánta desolación! Naturaleza,

desbordaba torrentes de tristeza

al ver morir al hacedor bendito.

Y en tanto que el maestro agonizaba

el sol, como un gran huérfano bañaba

con sus lágrimas de oro, el infinito.

Francisco Restrepo Gómez